Tenho um bom sentido de orientação e raramente preciso da ajuda do GPS. As excepções são os centros urbanos movimentados com os quais não estou familiarizado ou os locais rurais selvagens e malucos.

Braga enquadra-se na primeira categoria porque, apesar de pensar que conheço a cidade, se não seguir exatamente o mesmo percurso de cada vez, acabo com calor, suado e perplexo - e ainda assim não estou onde quero estar.

Nesta última categoria enquadra-se a Serra Amarela no Parque Nacional da Peneda-Gerês, pois apesar de existirem poucas estradas para sequer pensar em conduzir, existem inúmeros pequenos desvios sem saída que estão fortemente disfarçados como a estrada que se pretende. Estes pequenos becos sem saída estão tão habilmente camuflados que até o GPS do carro se atrapalha e também ele fica bastante quente, suado e perplexo.

Começamos a reconhecer o cenário quando o único outro carro que vimos durante uma hora passa na direção oposta com um condutor quente, suado e perplexo ao volante. Depressa se descobre porquê. A estrada em que seguia - tal como, presumivelmente, o outro condutor, cerca de dez minutos antes -, uma estrada que tinha a certeza que se dirigia a Entre-Ambos-Os-Rios, conduz, de facto, a um caminho lamacento à porta de um barracão em ruínas.

Executa uma curva perfeita de vinte e quatro pontos no caminho estreito - uma proeza tecnicamente impossível porque a largura da estrada é inferior à distância entre eixos do carro - mas, de alguma forma, fá-lo sem 1) raspar nas paredes de pedra ou 2) cair no precipício. Os dois agricultores que trabalham perto da estrada no seu campo nem sequer se dão ao trabalho de olhar para cima.

Créditos: Imagem fornecida; Autor: Fitch O'Connell ;

Mapas

O Professor Google obviamente envia os condutores por este caminho muitas vezes num dia. A patroa está ocupada no banco do passageiro, a aperfeiçoar as suas capacidades de leitura de mapas com a ajuda de um livro de mapas com dez anos, mas a estrada em que estamos - por muito antiga que seja - não parece estar marcada.

Um grupo de motociclistas sai de uma faixa escondida à nossa frente, fazendo com que os nossos travões sejam testados de forma algo brusca. Em vez de os insultarmos , agradecemos-lhes, porque, depois de termos parado naquele preciso local, verificamos que a faixa escondida de onde eles saíram tem também um sinal escondido. Aponta para o sítio para onde queremos ir. Presumivelmente, a estrada em que estávamos, que parecia ser uma estrada principal (para estas paragens), conduzia a outro caminho lamacento, a um byre abandonado e a trabalhadores desinteressados.

Engarrafamento de trânsito

Em breve chegámos a um engarrafamento, embora fôssemos os únicos a circular nele. O resto era composto por uma dúzia de bovinos da raça Cachena, de chifres compridos, e estavam indecisos sobre para onde ir, embora parecessem concordar que não queriam estar na estrada. Cantarolavam e falavam e olhavam para os campos rochosos de cada lado da estrada, mas não iam para lá por razões que nós, meros humanos, não conseguimos compreender, embora o acesso parecesse ser simples para bovinos de patas seguras como estes belos animais. Não, o ponto de acesso que queriam era, naturalmente, atrás de nós.


Um deles olhou diretamente através do para-brisas e deu um forte berro. Pedia-nos claramente para recuar. Abanei a cabeça. Não ia fazer marcha-atrás nesta estrada. Avançar já tinha sido suficientemente difícil. Era uma batalha de vontades. Já alguma vez tentaram ultrapassar uma vaca? Uma enorme besta Cachena com chifres gigantescos? Não o recomendo. No final, fui salvo de uma derrota ignominiosa pela decisão súbita de um boi menos conflituoso de passar pelo carro, com os seus enormes chifres a passar pelo tejadilho. Eventualmente, o boi com o qual eu estava a lutar para me olhar fugiu para seguir o resto da manada, embora eu esteja convencido de que foi esse que empurrou o carro bruscamente ao passar.

Tudo isto demorou muito mais tempo do que tínhamos previsto e estávamos agora a sentir uma certa fome, por não termos almoçado durante toda a excitação, por isso, quando finalmente chegámos a um café nos arredores de Ambos-os-Rios, parámos para ver se tinham algum lanche. A única pessoa no local era uma mulher idosa que ocupava uma das mesas - e digo mesmo que a ocupava: ela parecia fluir por cima dela. Gritou um nome através de uma porta aberta. Talvez tivesse aprendido esta habilidade vocal com o rebanho da estrada. Uma voz ecoante respondeu de um reino distante e, algum tempo depois, chegou uma mulher com um ar bastante quente e incomodado. É óbvio que tínhamos interrompido qualquer tarefa misteriosa que ela estivesse a fazer mais abaixo na colina. Ela abanou a cabeça com tristeza. Tudo o que tinham para oferecer eram uns bolos com um aspeto bastante desolado. Nós, por nossa vez, abanámos a cabeça com tristeza, mais por a termos incomodado do que pelo estado lastimável da pastelaria. Há um restaurante ao fundo da rua e o meu irmão terá todo o gosto em dar-vos de comer, disse-nos ela. Ela abriu um sorriso repentino e brilhante, o tipo de sorriso que traz a luz do sol para um quarto escuro.

Author

Fitch is a retired teacher trainer and academic writer who has lived in northern Portugal for over 30 years. Author of 'Rice & Chips', irreverent glimpses into Portugal, and other books.

Fitch O'Connell