Pessoalmente, eu incluiria a quantidade de tempo passado na cozinha a fazer compota como um dos sinais inconfundíveis de que o outono está a chegar. Surpreende-me que John Keates não tenha incluído um ou dois versos no seu poema sobre açúcar a ferver e frascos Kilner. Nalguns anos - como este - outro sinal dos tempos é o volume de chuva que cai. Parece cair em quantidades que Noé teria reconhecido, por isso, talvez, em vez de empunhar uma pesada faca de cozinha e cortar fruta, eu devesse estar ocupado com uma serra e um martelo, madeira e pregos e a tentar lembrar-me exatamente do comprimento de um côvado.

Marmelo

A palavra marmelo parece atrair a atenção de várias pessoas. Alguns, como Stephen Fry, gostam dela pelo seu som quando falada e, por essa razão, o Sr. Fry coloca-a entre as suas palavras inglesas favoritas. Outros, como o autor Melvin Burgess, acham que há um requisito essencial do tecido social para ter marmelos por perto (pendurados nas árvores do jardim, por exemplo) e gostam de falar sobre eles mais do que é comum. Não me surpreenderia se o Sr. Burgess tivesse uma aplicação para marmelos no seu telemóvel. Uma vez fiz um inquérito sobre as palavras preferidas dos meus alunos e a palavra marmelo estava no topo da lista das palavras portuguesas de que mais gostavam do som. Obviamente, este curioso fruto é mais importante para nós do que alguns lhe atribuem.

O meu cunhado trouxe-nos recentemente algumas caixas de marmelos da quinta dos seus sogros em Trás-os-Montes e, como é habitual quando recebemos de repente entregas inesperadas de mais de vinte quilos de qualquer fruto, procuramos formas de o transformar em compota. A forma habitual de os portugueses lidarem com o marmelo é fazer marmelada mas, tenho de admitir, não é o meu doce preferido e quis fazer algo diferente. O marmelo dá um excelente crumble (com adição de gengibre e cozinhado num molho à base de vinho do Porto e especiarias) mas há um limite para a quantidade de crumble que alguém pode consumir num curto espaço de tempo. Por isso, recorri à pequena joia maravilhosa de um livro de receitas de Beryl Wood, publicado pela primeira vez em 1970, chamado "Let's Preserve It". (Este livro foi reimpresso recentemente e de forma mágica, mesmo a tempo, pois o meu exemplar original de meados dos anos 70 estava finalmente a ficar em farrapos devido ao uso excessivo).

Feliz coincidência

Num momento de feliz coincidência, as caixas de marmelos tinham sido colocadas ao lado de um grande monte de medronhas na cozinha. Nesta altura do ano, a nossa cozinha assemelha-se muitas vezes a uma Festa das Colheitas numa igreja anglicana de aldeia, mas sem o simpático vigário a lamber os dedos depois de comer as sandes de pepino. Pareceu-me óbvio tentar combinar as duas coisas (o marmelo e as medronhas, entenda-se, não o vigário e as sandes de pepino). As medronhas foram um pouco acidentais, na medida em que tínhamos deitado ao chão as sementes da grande colheita de courgettes do ano passado, esperando pouco delas, uma vez que as atirámos de um lado para o outro de uma forma antiquada, em vez de as plantarmos corretamente em filas bem definidas. No entanto, elas cresceram. Por alguma razão, falhámos a fase das curgetes e, num momento, eram mais pequenas do que o meu dedo mindinho e, no momento seguinte, já tinham tomado conta do canto do campo e tiveram de ser manuseadas por seis homens corpulentos e um boi para as tirar do chão. Tenho uma teoria sobre o cultivo das curgetes que consiste em saber em que dia da semana as plantámos. Se foram plantadas numa quarta-feira, então têm de ser cortadas numa quarta-feira, porque se deixarmos para o sábado seguinte, a courgette esguia e direita de quarta-feira transformar-se-á na courgette monstruosa de sábado.

Por isso, marmelo e tutano era para ser e Beryl Wood tinha a receita certa. Sou uma grande fã da serendipidade dos alimentos desde o dia em que as galinhas saíram e puseram ovos debaixo do limoeiro e, de repente, lembrei-me das delícias do lemon curd e recorri à Beryl para me ajudar também nessa ocasião. De qualquer modo, o livro caiu na página do doce de marmelo e medula e a fruta já estava ao lado dos legumes e eles estavam a olhar um para o outro, por isso quem era eu para ignorar o destino? Encontrei uma panela suficientemente grande para fazer sopa para todas as pessoas famintas de uma cidade cheia de pessoas famintas e enchi-a com fruta, legumes e açúcar e aqueci-a suavemente. A cor mudou lentamente de branco pálido e verde incerto para um amarelo rico e, finalmente, para um quente e sumptuoso vermelho alaranjado durante o processo de cozedura. Cores próprias do outono. É pena a chuva, mas a arca vai ter de esperar.

O novo romance de Fitch O'Connell, Still Yesterday, está agora disponível na Amazon em formato Kindle ou em livro de bolso, ou através desta hiperligação.

Author

Fitch is a retired teacher trainer and academic writer who has lived in northern Portugal for over 30 years. Author of 'Rice & Chips', irreverent glimpses into Portugal, and other books.

Fitch O'Connell