Hebben ze ook bazulaque? wilde ik weten. Ze haalde haar schouders op. Hoe kunnen we dat weten als we niet gaan? Soms moet ik dit soort dingen te horen krijgen.

Bazulaque, voor de niet-ingewijden (en dat zijn de meeste mensen, dus voel je niet beschaamd) is een zeer lokaal gerecht dat we alleen ooit hebben gevonden rond de Aboboreira bergen, gelegen tussen de rivieren Douro en Tâmega, en Baião (Eça de Queiroz's oude stempelplaats) ligt precies in het midden van die mini-regio. Het is een mengsel van verschillende vleessoorten, waaronder rundvlees, kip, gerookte chouriço en, wat heel belangrijk is, lamskluiven die, nadat alles is gekookt en in kleine stukjes is gesneden, wordt gemengd met stukjes brood. Dan wordt het verder gemengd met varkensbloed. Ik durf te wedden dat je polsslag van spanning gaat popelen. Traditioneel werd het geserveerd op bruiloftsfeesten en heilige dagen, maar tegenwoordig is elke zondag goed genoeg.

Had Residencial Borges bazulaque? Mijn hemel, hebben ze dat? Toen we naar onze tafel werden geleid, zagen we troepen obers door de kamer lopen met grote bekkens van het spul, het heen en weer schenkend. We keken toe hoe de mensen aan een aangrenzende tafel een portie kregen nadat ze hun hoofdgerecht hadden opgediend (we namen aan dat ze er ook een voor het hoofdgerecht hadden gehad) en dan met verbazing keken hoe een deel van hun vrolijke groep nog een portie eiste en dan nog een. Uiteindelijk liet de serveerster de schaal op tafel staan zodat ze zichzelf konden helpen. We waren veel te bescheiden om zoiets te doen, hoewel ik moet toegeven dat we er wel voor zorgden dat het woord 'vol' op de proef werd gesteld als het ging om het vullen van het kleine bordje waarop onze porties werden geserveerd. Yummy yum yum. Ik stelde voor om de bestelling van het lamsvlees uit de houtoven te annuleren en te vertrekken zodra we onze buik vol hadden gegeten, maar mevrouw weigerde. Ze was niet helemaal hierheen gekomen om na de eerste act te vertrekken.

Een berg eten

Natuurlijk had de vrouw gelijk. Alweer. Het lamsvlees was voortreffelijk. Het enige probleem was dat de supervriendelijke jonge vrouw die ons had bediend zich had afgevraagd of uma dose wel genoeg zou zijn voor ons tweeën en liet doorschemeren dat uma dose e meia misschien een veiligere optie was. We zijn altijd bereid om te luisteren naar de wijze raad van het restaurantpersoneel en volgden haar suggestie op, waarna we moesten giechelen toen er een berg eten voor onze neus stond. Er stond een hele kudde schapen op tafel. De vrouw, altijd stoïcijns, knarste haar tanden en herinnerde me eraan dat we ergere dingen hadden meegemaakt en dat we er op de een of andere manier, met kracht en vastberadenheid, doorheen zouden komen. We hadden het eerder gedaan en we zouden het weer doen. Ze ging aan de slag, hoewel het me opviel dat de grotere stukken aan mij waren overgelaten. En het lukte, tegen alle verwachtingen in, en al snel was er alleen nog het geblaat. Deze triomf was bereikt met hulp van de kwaliteit van het eten zelf, dat perfect in balans was qua kruiden en de oh-juistheid van de bereidingstijd en de ondefinieerbare juistheid van het feit dat het in een houtoven was bereid. We hebben dat vakje enthousiast aangevinkt. Het was een vrolijk vinkje.

Credits: Afbeelding meegeleverd; Auteur: Fitch O´Connell;

Wat nu? We vroegen de vriendelijke ober wat ze zou aanraden en zo belandde er een hemelse tarte de chila voor ons. Het bleef niet lang stil. We hebben elk een speciaal plekje voor tarte de chila en daar ging hij in. Yum yum yum yum yum.

Dit zette aan tot een postprandiale zoektocht. Onderweg vanuit de auto zagen we een groenteboer die chila verkocht en plotseling werden we gegrepen door de drang om er een paar te kopen en de volgende week taarten, bolinhos en jam te maken met onze nieuwe beste vriend, Cucurbita ficifolia. Helaas was de groenteboer toen al gesloten. Er was een kleine zondagsmarkt op een pleintje boven de kerk, dus daar gingen we even rondkijken en ja hoor, daar stond een kraampje met groente en fruit ... en chila. Maar er was niemand om in onze behoefte te voorzien. Andere kraampjes haalden hun schouders op toen we vroegen waar ze konden zijn. Een late lunch, misschien? We bleven een tijdje staan kijken naar prachtig bewerkte handgemaakte wandelstokken, terwijl we voortdurend een half oog hielden op de onbezette groentekraam. Geen teken van activiteit. We vermoedden dat ze wachtten tot we weg waren voordat ze tevoorschijn kwamen. Ze wisten wat we wilden en ze waren verdoemd als ze ons, vluchtige nieuwkomers, hun kostbare kalebassen in handen zouden laten krijgen. Die verklaring klopte. Dat is wat wij gedaan zouden hebben. Laat maar zitten. Onze eigen lokale markt komt dinsdag. Ze hebben vast en zeker wat we willen en als plaatselijke bewoners zullen ze de vruchten van hun arbeid graag met ons delen. Natuurlijk zullen ze dat doen.

Author

Fitch is a retired teacher trainer and academic writer who has lived in northern Portugal for over 30 years. Author of 'Rice & Chips', irreverent glimpses into Portugal, and other books.

Fitch O'Connell